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La Cruz Ardiente ~ Forastera #5 - Diana Gabaldon


Desperté con el repiqueteo de la lluvia contra la lona; aún sentía en los labios el beso de mi primer marido. Parpadeé, desorientada, y me toqué la boca instintivamente. ¿Para conservar la sensación o para ocultarla?, me pregunté. Jamie, a mi lado, se agitó murmurando en sueños; quizá lo había perturbado el paso del espíritu. Hice un gesto ceñudo dirigido al aire, frente a nuestra tienda.



« Vete, Frank» , pensé con severidad. Fuera todavía estaba oscuro, pero la bruma que se elevaba de la tierra húmeda era de un color gris perlado; el alba se aproximaba. Aunque nada se movía, dentro ni fuera, percibí un leve roce sobre mi piel. « ¿No debería ir yo a su boda?» .

Ignoraba si las palabras se habían formado por sí solas en mis pensamientos o si eran, ellas y el beso, mero producto de mi subconsciente. Me había dormido pensando en los preparativos del enlace, así que no era extraño que hubiera soñado con bodas. Y con noches de boda. Alisé la muselina arrugada de mi camisa y supuse que no era sólo el sueño lo que arrebolaba mi piel. 

No recordaba nada concreto, sólo una confusa maraña de imágenes y sensaciones. Quizá fuera lo mejor. Giré sobre las ramas y me apreté a Jamie. Estaba tibio y olía gratamente a humo de leña y a whisky, con un leve dejo de virilidad. Me desperté muy despacio, arqueando la espalda para tocarle la cadera con la pelvis. Si estaba muy dormido o desganado, el gesto sería lo bastante leve para pasar desapercibido. 

Si no… No. Sonrió débilmente, con los ojos aún cerrados, y una de sus manos se deslizó lentamente por mi espalda, hasta posarse en mi trasero con un apretón firme —¿Humm? —dijo—. Hummm. Luego con un suspiro, volvió a relajarse en el sueño, sin soltarme. Me acurruqué contra él, reconfortada. La proximidad física de Jamie bastaba para borrar el recuerdo de los sueños persistentes. 

Y Frank (si es que era él) tenía razón hasta cierto punto. Estoy segura de que, de haber sido posible Bree habría querido que sus dos padres asistieran a su boda. Ya estaba completamente despierta, pero demasiado cómoda para moverme. Fuera llovía; el aire, frío y húmedo, hacía más atractivo el cálido nido de edredones que la distante perspectiva del café caliente. 

Sobre todo porque, para obtenerlo, habría que bajar al arroy o en busca de agua, encender la fogata con la leña húmeda, moler los granos en un mortero de piedra y luego prepararlo



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