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El Regreso del Rey Arturo - Molly Cochran

El rey había muerto, no cabía duda alguna. El anciano había ido hasta el castillo y había visto a los caballeros, vestidos con armadura de ceremonia, portando el cuerpo de su soberano hasta el lago, donde lo subieron a una barca funeraria y lanzaron ésta a la deriva. Luego, cuando los caballeros se hubieron marchado, el viejo fue hasta el lago y recuperó de las aguas la espada adornada con piedras preciosas del rey de donde la habían arrojado los caballeros. Se la llevó consigo a la cueva donde ahora pasaba casi todo el tiempo solo. Durante muchas noches, a la luz vacilante de una hoguera, contempló la espada. Y, en más de una ocasión, lloró por el muchacho que había sido su alumno y su amigo, respecto al cual había abrigado tantas esperanzas. Una vez, incluso se había atrevido a imaginar que el joven reinaría eternamente. Pero esta esperanza había muerto. Todo moría con el tiempo, pensó el viejo lleno de amargura.


Guardó luto hasta que volvió a ser luna nueva, y entonces se dirigió de nuevo al campo que rodeaba el castillo. Al llegar allí, mezcló arena y piedra caliza pulverizada con agua. Cavó un hoyo en el suelo, colocó amorosamente la espada en él y a continuación echó el mortero hasta llenar el hoyo. Jamás encontrarían la espada. Con el tiempo, también el castillo caería en ruinas. No quedarían canciones ni historias escritas que hablaran del rey muerto. Sería como si nunca hubiera existido, como si nada hubiera ocurrido. Y quizá fuera mejor así. Quizá fuera mejor dejar que los sueños de justicia murieran...



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