lunes, 17 de julio de 2017

El Diávolo - Myriam Millán



La lluvia había cesado, aunque el viento continuaba azotando las nubes. Los rayos y los truenos no tardarían en llegar de nuevo. Miró hacia un lado y luego hacia otro antes de adentrarse en los suburbios de la Toscana. Sabía que no era un lugar en el que fuera a pasar desapercibido: su porte y su vestimenta nada tenían que ver con los harapos que solían llevar los borrachos, las prostitutas de la zona y el resto de la plebe que solía habitar las casas en ruinas de aquel barrio.

Las estrechas calles estaban desiertas y oscuras, solo podía oír el sonido de sus propios pasos al pisar los charcos que el agua de lluvia había dejado en un desnivelado suelo. Una ráfaga de aire frío y aroma a humedad lo alcanzó al llegar a la esquina. Su capa no se movió un ápice, el agua había empapado la tela y el peso de la gruesa lana había aumentado sobre sus hombros...
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